Silvia

Érase una vez Pamplona, a finales del siglo pasado (y no quiero entrar a analizar como suena esto de vintage y deprimente), cuando todavía no existían los modernos, facebook, ni el MDMA. Aunque os cueste creerlo, éramos felices o moderadamente infelices. Ni siquiera los móviles, que eran como walkie-talkies, eran un apéndice más del cuerpo. Teníamos que llamarnos al fijo y a veces hablar con las madres, teníamos que creer en la casualidad. Yolanda Barcina no gobernaba la Tierra Media. Una época en la que más que salir del armario, colocábamos una bola de discoteca dentro. El M40 fue nuestro Studio 54 y por aquella autopista no pasaban camiones o nosotras los evitábamos. Éramos libres, presas de los nervios.
Y conocí a Silvia.
Todavía guardo como oro en paño, tanto que en realidad no soy capaz de encontrarla, aquella cinta de varios que me grabaste, aquella llamada 'Happy New Year 2000'. Entramos juntas en el segundo milenio, así que tenemos que hablar del milenarismo, cojones, ya. Eres mi amor más antiguo, y eso no sé si es un grado, un mérito o una irresponsabilidad. No conozco a nadie que hable a más revoluciones por minuto que tú, y no precisamente del 15M, de Tunez o de Siria. Esas revoluciones no te interesan. Eres más bien del tipo de revolución que provocan las chicas guapas, con amplio historial de trastornos, las revoluciones que ocurren por debajo de las bragas, por encima de lo razonable. Eres militante sólo de las chicas locas. Porque tu corazón es irracional, como el mio y me encanta esta paradoja, una vez te mandé un micropoema donde decía que al corazón habría que llamarlo cosinrazón .
Silvia es una mujer sistemática en los errores, experta en sopas (nos das sopas con ondas a todas), creadora de sopas, aunque huye del sopor, prometo abandonar los juegos de palabras algún día. Silvia me divierte, me aturde, me agita, es mi mejor debilidad y eso es decir mucho, viniendo de una mujer llena de debilidades como yo, tantas clases de debilidades. Yo por Silvia sería capaz  hasta de hacer deporte. Si nos llaman bolleras trasnochadas, será porque nos gusta salir por la noche y entrar en crisis. Somos de pueblo, pero sabemos que lo único universal es el desamor y la resaca. También sabemos que el mejor museo, el que acumula más saber antropológico, es un after a las 7 de la mañana.
Si el amor es ciego, la amistad es bizca. Nuestra historia de amor es estrábica, apunta para tantos lados que se agotó hasta el apuntador. Adoro cuando me cuentas tus cortejos instántaneos con los hombres y las travesías en el desierto con las mujeres. Eres antimoderna y precisamente por eso, eres la más moderna. Tus rizos son arte primitivo, tu sobrino es arte conceptual, tus hermanas son arte expresionista Aspiro a todo contigo, y no estoy hablando de drogas.
Si te sacas el carnet de conducir, llévame lejos, contigo.
Eres de las pocas personas que no se agotan de mí, tú y yo somos inagotables, somos prehistoria y vanguardia, somos futuro.
Y no habrá mejor guionista que tú en el mundo, porque cada vez que me llamas yo veo una película de aventuras, desventuras, cine de autor y ciencia ficción. Eres brillante, debería decírtelo todos los días.

Silvia, quiero hacerme mayor contigo, plantar un hijo, escribir un árbol y tener un libro. Lo que sea, porque nos hemos sobrevivido a nosotras mismas y eso debe ser la eternidad.

Felicidades, te quiero

Viaje sentimental

Si la memoria es la inteligencia de los tontos, me declaro retrasada, muy retrasada. Porque resulta que me acuerdo. Me acuerdo.
Yo compro billetes de ida, porque estoy loca, ida, loca, pero Laura compró billete de ida y vuelta, porque está de vuelta de todo menos de alguien, está devuelta.
Lo dejamos todo a medias, inventamos géneros literarios nuevos, no fregamos absolutamente ningún vaso, el delirium tremens como forma de arte, Herman Dune por la mañana, dormir es innecesario, tanto como los hombres, la eterna ginkana de la cama al sofá, el eterno gintonic de la cama al sofá. Maite llegó e intentó poner cordura. Resultado: ella también se volvió loca. MJ y ella dejaron un día de ir a trabajar, nos dedicamos a bebernos Europa entera, la única taza que no utilizamos fue la del water y tampoco estoy del todo segura. Estoy del todo insegura con mujeres como ellas, que exacerban cada emoción posible en mí.
Yo y mi miedo a que me desordenen los cd's. Yo y mi reticencia a la verticalidad, porque las mejores cosas las haga tumbada, sentada o en posición tántrica de grulla expectante. Yo y mi frigorífico vacío. Yo y mi necesidad de detener el tiempo, a veces. Romy Schneider, Romy Schneider, Romy Schneider. Los ciervos de Pamplona, repentinamente sin cuernos, esta frase daría para muchas parodias y estoy con catarro. Lo importante es amar, aunque no entiendas de qué coño va la película. Hablar con la yaya de Laura y hablarle de Sodoma y Gomorra. Alimentar a mil y un aves diferentes, darles el único pan que teníamos, me causó problemas mi vocación de San Francisco de Asís, le estropeé un coito a un pavo real, siempre he estado enamorada de los cisnes y de los gorriones. Maite y su pelito cortado de la nuca. Tomarnos un té a las 6 de la mañana, como si nada, hola qué tal, encantada. Las bicis, ver a Laura en bici detrás de mí, no le dije nada, pero en un momento dado temí por la vida de un señor bajito al que casi atropella, estoy de acuerdo en que un hombre merece un atropello sistemático. Nosotras nos atropellamos con palabras constantemente, ¿me dejarías pintarte un bigote? El mapa de Alaska. Los vinos que nos tomamos en los bares, en las calles donde hay borrokas en vez de modernos, tu pañuelo fuera de lugar, dentro de la Historia. No eres machista, eres misógina. No eres poeta, poh estah tampoko. Las resacas sin beber, la resaca de la falta de sueño, la resaca del exceso de amor, las tres mujeres más hermosas en mi salón, bailando Stereo Total, con una falta de coherencia coreográfica capaz de enamorar a un canguro. ¿Si vas a currar de canguro a Australia es redundancia o fatalidad? Y qué decir de la excursión, oh, cielos, todas mis naúseas, pero sentir mi pie en la mano de Maite y querer vomitar sólo amor, alguna clase de eternidad, tres horas para consensuar un menú, dos para comerlo y sólo 5 minutos para indigestarme, las piernas que no caben en ninguna parte, el miedo a los choques frontales más allá de la metáfora, 4 excursionistas derrotadas en busca de la arcada perdida, la cala más hermosa del mundo, un paisaje sólo estropeado por bañistas excesivamente peludos, el bote de detergente, Marijose como la sirena más incongruentemente bella, qué bien nada, que nada más llena.
Escribir, beber, vivir y contarlo.
Me dejo muchas cosas.
Como siempre.
Pero me acuerdo.

Diálogo de medianoche:

N: ¿Y esta cicatriz tan mona que tienes en la cara?
L: Me la hizo la enfermera al nacer. Fue la primera mujer en hacerme daño.

Si esto no es el principio de algo y si el amor no es el único sinsentido que tiene sentido, que venga Fassbinder y me lo diga.

inteligencia emocional, ese oxímoron

Cuando me traes en coche a la librería nos gusta mirar a la gente que pasa. El premio de hoy se lo ha llevado una señora con un peinado 'Rod Stewart' fascinante.
Tengo que confesar que me estoy creciendo. Este blog acumula cada vez más visitas, hordas y hordas de chicas, ex alcohólicos, artistas visuales y agricultores colapsan la red buscando su chute diario de dramasycaballeros.
Bien, amigas, manejo una responsabilidad muy grande entre manos, ya no puedo decir cualquier tontería que se me ocurra, así que las consignas a partir de ahora serán del tipo ecuménico, analítico, mixtificado y simbiótico, adjetivos todos de los que desconozco el significado, si lo hubiere. Ahí van algunas:

-La delgada línea que separa la resaca del infierno. Causas y efectos.
-El concepto de exnovia como premio honorífico a toda una carrera emocional impecablemente desastrosa. Te hacemos entrega de La Exnovia de Oro.
-Alfredo Pérez Rubalcaba o el porqué de mis parafilias.
-La presencia insidiosa del maiz dulce en la ensalada española de los últimos años. Sus repercusiones en mi estabilidad emocional, si la hubiera.
-La falta de higiene capilar en los transportes públicos. La seborrea como concepto de participación ciudadana. 
-Similitudes entre la cerveza sin alcohol y la ausencia de orgasmos vaginales. Comparativa y marketing directo.
-Faulkner y Pérez Galdos. El bigote en la literatura.
-La confusión, la psique, el espárrago triguero y Andres Iniesta. Lugares comunes, si los hubiera.

Bien.
Por ahí van los tiros.
Estoy dispuesta a desarrollar uno de estos temas, a petición popular. Democracia real ya. Lesbianismo irreal ya.

Y me despido recomendando un libro maravilloso, de título maravilloso y portada maravillosa. 'Fotos tuyas cuando empiezas a envejecer', de un chico boliviano, Maximiliano Barrientos. Espero que todas mis amigas lo compren rápidamente, que todos lo compréis rápidamente. Anoche leí esto y me enamoré del libro, del autor, del pais y de Evo Morales, si hace falta:

"...tienen miedo pero encuentran los mecanismos necesarios para atenuarlo. Entran y salen de la vida de otras personas a distintas velocidades produciendo todo tipo de heridas, pero ahora están donde deberían estar".

El viernes que viene es nuestro aniversario.

Oh.

Sólo puedo decir oh.

poesía a saco (mini poema antipoético)

Estaba leyendo a Auden y me detengo en un verso, uno sólo, ante el que hago reverencia: "diseña su propia tristeza". Auden a veces me gusta y otras no, como la mayoría de las chicas, y esta comparación es así, improvisada. Se te nota que improvisas. Este verso es mio.
Mañana hablo en la radio de 'Crónicas del desamor', un libro con el que estoy firmemente comprometida, ya he obligado a comprárselo a 5 clientes. A veces los libreros tenemos la obligación de que algunos libros sean abiertos.
Y acordándome de otro poeta, Luis García Montero escribió algo así como "Lo malo no es que yo pierda memoria, sino que mi pasado no se acuerde de mí". 
Como no hablo catalán, me pierdo cosas. Aunque ya sabéis que me aprendí las instrucciones de los tampones en catalán, porque la caja de tampones Eroski que estaba en mi baño me miraba cada vez que me sentaba en la taza, con aquel fascinante texto: "L'extrem superior suau y arrodonit d'laplicador..." era mi frase preferida, mi lema, y sé que está mal escrita. Suena tan bien. Bueno, el caso es que Laura me manda un poema de Bego Ricart y lo he leido esta mañana a las 9:23 y desde aquí pido la traducción y publicación de su obra. 
Sigamos con la poesía, ese género superventas. Voy a improvisar un poema sobre la crisis del pepino:

Nos entretuvimos con el pepino,
para no pensar en lo demás,
su verde erección en las portadas,
la defensa de sus beneficios.
Cómo nos gusta distraernos,
la tristeza de las hortalizas,
colapsa el mundo.

Como podéis ver, combino bien abstracción y estupidez.

Y ahora, un chiste privado para Maite, en homenaje a la resaca tan feliz que tuvimos ayer: ¡Todos somos contingentes, pero tú, Maite, además eres necesaria!

Queridas, ya que este blog cosecha cada vez más visitas y menos comentarios, algo debo hacer mal, así que voy a añadir dos comentarios inventados por mí, en la línea de lo que me gustaría que me escribieran mis lectoras y psicópatas afines. Veáse: comentarios.

Los lunes son proclives a la experiencia humana más aterradora: la negación.