miércoles, 30 de marzo de 2011

Cuento de primavera (dedicado a Julia Ruiz)

Era consciente de sus limitaciones, así que decidió cambiar el mundo. Había una ardua tarea por delante, tenía que conjugar la siesta con la revolución. Las chicas estaban tan perdidas, el Baileys por las nubes, la depilación laser había aparecido por primera vez en 'La guerra de las galaxias' o puede que no. Decidió celebrar un Congreso de Mujeres Perjudicadas por la Posmodernidad. Se celebraría en su cocina, frente a una sopa de cilantro (la narradora desconoce qué es el cilantro, pero le suena muy sofisticado) y todas irían desgranando sus quejas y superponiendo críticas a la acusada tendencia contemporánea de convertir el romanticismo en romanticidio. También puede que se fueran de fiesta. Irse de fiesta, qué expresión tan bonita, tan de pueblo.
Una vez le habían dicho que ella era tan alta como la luna y esta metáfora le había parecido desafortunada. Al parecer no sólo eran desafortunadas las declaraciones de los políticos. En todo caso, ella era más alta de lo que nadie podría soñar jamás. Su risa era una explosión. Tenía la mirada siempre flotando en algo líquido, precioso. Unos dedos infinitos apuntando al corazón. La narradora se está poniendo sentimentaloide (además su mente se disgrega y se le ocurre formar un grupo musical homenaje a Alaska y los Pegamoides: Nerea y las Sentimentaloides, en plan movida madrileña pasada por el toque rural de provincia decadente).
Sigamos. De todas las formas de querer que el mundo había creado, algunas eran incluso formas de terrorismo, otras eran residuos de una infancia con nostalgia de lactancia, la mayoría una argamasa de torpezas, logros, ambiciones y psicopatías de corto alcance. Y luego estaba su forma. Había inventado la fórmula para combinar sentimiento sin resentimiento, emoción sin desazón, inteligencia sin paciencia, no debería dedicarme a la rima, pero ella sí debería dedicarse al amor . Sabía querer. Viéndola querer a una le daban ganas de querer. Eso es revolucionario, eso es cine. Flaubert tenía una heredera. Ella escribiría 'La educación sentimental' del siglo XXI (con aplicación whatsapp si es necesario).
La primavera avanzaba lenta y contradictoria, como una fiesta de chicas cualquiera. No sé si había cerezos en flor, no sé si había cien gardenias o si alguna margarita protestaría alguna vez por el desesperante 'mequiere nomequiere). Sólo sé que ella le dictaba al mundo en silencio un ambicioso plan. Si Nacho Vegas siente que ahora voy a plagiarle, está en lo cierto:
Consistía en sobrevivir.
Sobre vivir. Que en el fondo quiere decir: vivir a tope. Su expresión preferida.
Podía escuchar el rumor del sol frotándose contra su ventana. Recordó todo lo que estaba por hacer.
Olía a canela en su cocina.

FIN

8 comentarios:

  1. la chica más baja del mundo le pide una cita a la chica más alta del mundo. a poder ser este fin de semana. me apetece dar envidia a esta ciudad.
    quiero ese congreso.
    os quiero.
    quiero que hagamos planes. nuevos planes, idénticos horrores. y que bailemos canciones para ser autodestructivas, tragicómicas y brillantes.

    zaida

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  2. M.

    Me gustan las mujeres valientes
    Las que se suben al tren

    ser libre no es llevar un flequillo revolucionario

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  3. obviamente, te adoro.

    me encanta que me llames y que te alegres sobremanera con mis buenas nuevas.
    a punto has estado de gritar "a tope". o de dejarme embarazada.

    en mi chiringuito, éste verano, tu tendrás la hamaca de honor.
    con vistas a las mejores bolleras.

    acepto la cita de zaida.
    por supuesto.



    te quiero no, lo siguiente.


    Julia

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  4. creo que hubiera sido mejor la expresión: olía a cocina en su canela.

    quiero el primer disco de Nerea y los sentimentaloides.
    firmado por la frenopática cantante.

    siempre.


    Julia (again)

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  5. Nerea, leer te sigue ziendo una marabilla para mi serevro. Como puedes béh, Antonia, he pazao de dedicalme a la hliteratura pa dedicamer a asé bideo clips (e un nuevo acesorio de ofisina?) y ehto e argo que me ase musha iluzion´ por que me ba a dá auhn meno dineros que la literahtura.
    Aunque ablemo meno porque yo no paro de asé cosa con la cavesa (la meto en to los laos), quiero que zepa que te admiro y te miro musho, que te ovserbo dehde la distansia, como cuando mira lo anunsio de Tele sinco a la espera de que buelba a empesá noixe de fiesta, o la guerra de la galasia con depilasión lase (lase o no me la sé? yo no zé pa qué zirve si cuando te pasan el rayo huele a pollo quemao). Zigo eperando a que buelba a pasa argo importante, una combersasion de eza que asen que nos hagamo combersas, praticante, protetante o eterodosas, aunque de etero poco tenemo, que desde que etudiamo sine ase un tiempo ya vemo un pene y no asustamo.

    * * *

    Es muy difícil seguir escribiendo así de incoherentemente intentando mantener una incierta (falsa, mentirosa) coherencia interna.
    Pero todo lo que te dice Antonia, Antonia, es verdad. Nuestras conversaciones siempre son regalos, igual que leerte me emociona y me enloquece en el buen sentido, el más sano de todos, el menos politoxicómano.

    El domingo fue el cumpleaños de tu abuela. Hace días que no voy a ver a mi abuela, demasiados. Mañana cenaré con ella y sé que cuando me siente en la mesa me preguntará por ti.

    Espero tu llamada, pero quizá te llame yo antes. Tengo cosas que contarte, aunque se me da mal contar en general, sobre todo números.

    Te quiero. Y quiero estar en esa banda.

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  6. ¿cómo está tu muela? a ver si nuestras llamadas dejan de cruzarse y podemos hablar. me encantó tu momento de ayer.
    - ¿Estás durmiendo?
    - Sí
    - Pues te jodes, que siempre me despiertas tú

    mira, que susto, que creía que ya era la hora de comer.

    por cierto, he reinventado tu "te deseo, lo mejor" y creo que también podemos decir: "te deseo a lo mejor"

    la tuya es más buena, pero bueno, ay no sé, me estoy liando, me estoy liando.

    es viernes, estoy nerviosa. te quiero. te quiero

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  7. Babe, albañila de las palabras, me ha encantado este cuento dedicado a Julia.

    y leer ARGAMASA. He intentado hacer una frase con esa palabra, pero estoy de saliente (ya tu sabes mi amol) y sólo me ha apetecido buscar sinónimos, voilá el genial revoltillo: calcina, grava, cemento, mortero, mazacote, argamasón, mezcla, betón, hormigón, cascajo, casquillo, pellada, arena, amasijo.

    Amasijo de planes. Vivir a tope. Pellada de supervivientes con guitarras y teclados.

    "Sólo los descarriados
    hallarán la senda clara
    no en el bosque ni en el campo
    no un manto, como el de César, engalanado en púrpura
    sino toda una calle engalanada en púrpura
    y todas las puertas que en ella hay
    envueltas en diferentes papeles de Navidad.

    Las setas de la medianoche de septiembre
    revelan los ritmos de la visión.
    No puedes moverte sin tropezar con ellas
    Borra tus cintas
    Borra tus cintas con relámpago."

    PAUL REEKIE

    Me he emocionado porque este post tuyo dedicado es una explosión de sensaciones.
    Vámonos de fiesta, vámonos al parque.
    ¡Al parque con los amigos!

    (ya paro)
    mj.

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  8. cada día que pasa me gustas más.

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