miércoles, 22 de junio de 2011

Silvia

Érase una vez Pamplona, a finales del siglo pasado (y no quiero entrar a analizar como suena esto de vintage y deprimente), cuando todavía no existían los modernos, facebook, ni el MDMA. Aunque os cueste creerlo, éramos felices o moderadamente infelices. Ni siquiera los móviles, que eran como walkie-talkies, eran un apéndice más del cuerpo. Teníamos que llamarnos al fijo y a veces hablar con las madres, teníamos que creer en la casualidad. Yolanda Barcina no gobernaba la Tierra Media. Una época en la que más que salir del armario, colocábamos una bola de discoteca dentro. El M40 fue nuestro Studio 54 y por aquella autopista no pasaban camiones o nosotras los evitábamos. Éramos libres, presas de los nervios.
Y conocí a Silvia.
Todavía guardo como oro en paño, tanto que en realidad no soy capaz de encontrarla, aquella cinta de varios que me grabaste, aquella llamada 'Happy New Year 2000'. Entramos juntas en el segundo milenio, así que tenemos que hablar del milenarismo, cojones, ya. Eres mi amor más antiguo, y eso no sé si es un grado, un mérito o una irresponsabilidad. No conozco a nadie que hable a más revoluciones por minuto que tú, y no precisamente del 15M, de Tunez o de Siria. Esas revoluciones no te interesan. Eres más bien del tipo de revolución que provocan las chicas guapas, con amplio historial de trastornos, las revoluciones que ocurren por debajo de las bragas, por encima de lo razonable. Eres militante sólo de las chicas locas. Porque tu corazón es irracional, como el mio y me encanta esta paradoja, una vez te mandé un micropoema donde decía que al corazón habría que llamarlo cosinrazón .
Silvia es una mujer sistemática en los errores, experta en sopas (nos das sopas con ondas a todas), creadora de sopas, aunque huye del sopor, prometo abandonar los juegos de palabras algún día. Silvia me divierte, me aturde, me agita, es mi mejor debilidad y eso es decir mucho, viniendo de una mujer llena de debilidades como yo, tantas clases de debilidades. Yo por Silvia sería capaz  hasta de hacer deporte. Si nos llaman bolleras trasnochadas, será porque nos gusta salir por la noche y entrar en crisis. Somos de pueblo, pero sabemos que lo único universal es el desamor y la resaca. También sabemos que el mejor museo, el que acumula más saber antropológico, es un after a las 7 de la mañana.
Si el amor es ciego, la amistad es bizca. Nuestra historia de amor es estrábica, apunta para tantos lados que se agotó hasta el apuntador. Adoro cuando me cuentas tus cortejos instántaneos con los hombres y las travesías en el desierto con las mujeres. Eres antimoderna y precisamente por eso, eres la más moderna. Tus rizos son arte primitivo, tu sobrino es arte conceptual, tus hermanas son arte expresionista Aspiro a todo contigo, y no estoy hablando de drogas.
Si te sacas el carnet de conducir, llévame lejos, contigo.
Eres de las pocas personas que no se agotan de mí, tú y yo somos inagotables, somos prehistoria y vanguardia, somos futuro.
Y no habrá mejor guionista que tú en el mundo, porque cada vez que me llamas yo veo una película de aventuras, desventuras, cine de autor y ciencia ficción. Eres brillante, debería decírtelo todos los días.

Silvia, quiero hacerme mayor contigo, plantar un hijo, escribir un árbol y tener un libro. Lo que sea, porque nos hemos sobrevivido a nosotras mismas y eso debe ser la eternidad.

Felicidades, te quiero

14 comentarios:

  1. Dios mío, Nerea. No he podido evitar la gran carcajada y como he intentado contenerla y la contención nunca se me ha dado bien me han saltado lágrimas de los ojos y casi me mareo.
    Esto es lo mejor que he leído en muchísimo tiempo. Creo que deberíamos imprimirlo y colgarlo en nuestra habitación o en las puertas de los cuartos de baño que frecuentamos en noches extrañas. Yo recuerdo ese verano fatal, el más fatal de todos, en granada, lo recuerdo muy a menudo y me hace feliz. muy feliz. joder, felicidades silvia, felicidades nerea, también. os quiero.

    z

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  2. Una época en la que más que salir del armario, colocábamos una bola de discoteca dentro. El M40 fue nuestro Studio 54 y por aquella autopista no pasaban camiones o nosotras los evitábamos. Éramos libres, presas de los nervios.
    Y conocí a Silvia.

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  3. Por debajo de las bragas por encima de lo razonable, me parece genial.
    Ahora bien, no se exactamente donde queda...
    Yo sólo se que Silvia es bonita como ella sola y que tú escribes como los ángeles y haces muchas cosas bien y bonitas como este blog dedicado a tus amores que me saca una sonrisa y otra y otra.
    Celebremos!

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  4. Qué cosa más bonita, Nerea...me he quedado sin palabras.

    Un beso enorme.

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  5. simplemente brillante! no sé si salir del anonimato, antes de empezar -o, debería decir, retomar este blog-
    Pero me consta decir queasí fué: en aquella capilla con bola de discoteca confluimos para empezar a aprender -o a desandar - lo que somos hasta ahora. En un juego brillantemente incompleto de 3 esquinas. 3 esquinas para 3 jugadoras, sobrado, como dirían por allí, hilado a todas luces por un azar terco: alucinante por testadura, como nosotras mismas. Se echaba a suertes a quién le toca el plantón, las sillas o el escenario. Se echaba a suertes el ángulo, la risa; la vida misma, si tan si quiera…. Se echaba a suertes TODO, excepto algo: el amor que nos teníamos. Y diría que nos tenemos y nos profesamos, si no hay apuntador o guionista que me sabotee. Lo que pasa es que este juego a veces se transforma en gallinita ciega, gallinita de ojos vendados que no toca esquina, semi-ave que no vuela o se estampa en el suelo por despegar unos centímetros, se convierte en gallinita torpe, calzada con anzuelos, picoteando fácilmente el patio de los recuerdos, poniendo sus pobres huevos en su letal herida.
    Un juego con 3 esquinas, como 3 velas para la travesía, como 3 palabras de embrujo, como 3 casas, con sus ventanas y sus distanciados cielos, como 3 silencios para allanar los caos y los letargos
    3 esquinas para 3 besos que muerdan sus 3 mejillas.

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  6. Pensé que nunca lo diría, pero ¡Alabado sea Facebook! que ha hecho que lleguen hasta aquí las palabras de David (maravilloso) y de Auro, mi primera exnovia, de la que últimamente sabía menos que del producto interior bruto de Grecia, y no me refiero a los hombres griegos.
    Auro, hija, dame señales de vida de vez en cuando.
    Tu texto es precioso, se me había olvidado que poesía eres tú.

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  7. Desde la Era o el Armario, con amor23 de junio de 2011, 1:56

    Es precioso, lo del armario ma recordao a lo que paza aqui en el pueblohhh per'o aqui en lo armario metemo el arao i alguna ramita de inojo pa'h que uela bien. Te eisho musho de meno'h en mi armario, ultimamente'h ya save que no lo tengo mu ordenao, ni ordeñao.

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  8. Antoniah corrihiendose23 de junio de 2011, 1:57

    E disho precioso? Queriah desí "presiosoh"...

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  9. No abandones nunca los juegos de palabras por favor

    El mejor regalo del mundo para Silvia, me ha encantado. (Felicidades treasure, el sábado te felicito y te doy un besazo en carne y hueso)

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  10. uno de tus grandes temas:

    http://www.youtube.com/watch?v=k6RQjddYrUU

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  11. MY HÉROÍNA!!!!!! Nerea!!! qué ya es nuestra!! recuperada la bici cariño!!! MIL GRACIAS!!!!!!!!!
    Te veo el fin de semana nena!
    un beso enorme!

    Laura.

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  12. la fan de la orca30 de junio de 2011, 7:18

    Hola, yo sigo esperando que actualices con orca o sin orca, entre gintonic y gintonic pienso en todo lo que escribes, me siento identificada con frases como "Si el amor es ciego, la amistad es bizca. "

    Te admiro.

    Te miro.

    Siempre.

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  13. Se me han salido las lágrimas y eso que no va conmigo la cosa...
    Maria(arte expresionista:)

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