viernes, 15 de julio de 2011

Zaida

Qué te voy a contar a estas alturas. Aunque  nuestras alturas siempre han estado descompensadas, la falta de equilibrio la conocemos bien. Desequilibradas, a mucha honra.
Bien.
Pienso en ti y en un poema leo "La más hermosa suele estar loca".
Pasa el verano, los días de verano. A veces todo me lleva a aquel verano en el que yo estaba loca, más de lo habitual, y fuimos a un cine casi vacío, recuerdo tu mano en la mia. Y aquella noche en el Apolo. El amor es una despensa de recuerdos, tengo la nuestra llena, entro cuando quiero y te veo, nos veo. El amor como despensa es una metáfora que me parece barata y prodigiosa, ya ves.
Podríamos reirnos de la endogamia y, sobre todo, la endogamia se reirá de nosotras. Puede ser que acabe casándome con tu hermana. O que le pidas la mano a Bakartxo después de hacerle la permanente. Permanente, ¿lo único permanente en las bolleras es su rizo? Ahora te estarás riendo y es mi deber comunicarte lo mucho que echo de menos tu risa.
Ayer estaba en casa de mis padres y escuché dos veces la canción que me enviaste. Después, hablando con Laura, escuché tu voz de fondo y tuve algo así como un latigazo de melancolía. Casi pude imaginarte, con pantalones cortos, bebiendo cañas en el Borne. Han estado dos niñas con su padre, ambas pelirrojas, por un momento he visto tus pestañas al sol, no me cansaba de mirarlas, pelo naranja, es sobrenatural y me pregunto dónde coño está La Roux ahora mismo y si tiene intención de grabar algo o es como nosotras, que se duerme en los laureles. Aunque tú sigues rodando. Yo cada día soy menos sistemática. Esto quiere decir vaga, para las que no anden muy finas de léxico.Con las palabras se puede hacer tanto, ¿verdad, Zaida?
Pero a veces no bastan.
Quién nos lo iba a decir.
Abro el correo de la librería y hay una carta de Google, lo cual no deja de parecerme irónico, quizás en la era digital sólo Google manda cartas, no lo sé. El caso es que la carta comienza con un inquietante y romántico "Aunque tú no lo sepas, mucha gente te está buscando". Esto es lo típico que me gustaría contarte por teléfono, en una de esas llamadas tontas, sólo por escucharte reir. Una vez metí tu nombre en google y escribí sobre eso en nadieesmasdeaquí. Ese fotolog es, creo, lo más bonito que he hecho por amor.
Lo pongo todo en duda, menos mi amor.
No permito que nadie dude de mi amor, por muy defectuoso, minúsvalido y maleducado que pueda ser a veces.
Y te quiero. Aunque atravieso este momento en el que las palabras me parecen como tontas chicas guapas. Me fascinan, pero no me las llevaría conmigo.
Aunque tú no lo sepas, yo te estoy buscando.
Es viernes, Zaida, mi amor, nos hemos perdido, te abofetearía, te iría a buscar a los bares, todavía tengo un libro para ti en mi casa, me pregunto por qué te empeñas en hacer de nuestra relación una parodia de Douglash Sirk, tuve una pesadilla en la que cenabas con la novia de mi exnovia que es tu exnovia y con tu novia que es mi examiga y con Irene Bas, tócate el fandango.Ahora puedo reirme, porque todas las pesadillas tienen algo de cómico,  pero mis sueños me dicen que ya está bien. Ya vale. Quiero poder mirar atras y verte. Verte con amor. No dejar espacio al dolor, no entre nosotras, espacio para la resaca y el tiempo por delante para seguir deshaciendo planes, no sólo es Paris lo que no se acaba nunca.

Nosotras tampoco nos acabamos nunca.
Aunque acabes con mis nervios.

La próxima la pagas tú.
Sabes que invierto en bolsa. Tú también.
Pero la sensatez que me queda, me dice que toda historia de amor es una historia de errores y empeños.

Está sonando Francois Hardy y no encuentro la c con el palito.
No encuentro nada últimamente. Pero sigo, sigo buscando.
Te hubieras  reido tanto con mi último delirio en una playa de Ibiza, amanecía y el sol salía directamente del mar, como una enorme bola de discoteca. Naranja, como tú.

Sabes que es una expresión que odio, pero cuídate.

Hay días como hoy en el que el amor es algo parecido a una paz adolescente y llena de granos.

8 comentarios:

  1. lo de bakartxo me ha hecho estallar. lo de "irene bas, tócate el fandango" también.
    hoy es viernes, yo vomito de resaca. y no por demasiado lirili, no te creas.

    Siempre te repetiré que no estabas más loca de lo habitual, sino más triste de lo habitual. Últimamente me acuerdo mucho de ese verano. De un verano en el motor de un autobús. de la casa de tu abuela, de pasear a Alma, yo un poco asustada. De cuando quería ser novia de Ainhoa. De cuando creíamos que NUNCA habría una mínima brecha en nuestro amor. También me acuerdo de alguna escena de celos que te monté. en Granada, por ejemplo. Y de las noches infinitas.

    recuerdo, en esas noches infinitas, coger tu mano y notar que así estaba salvada.




    Me emociono al oirte al otro lado del teléfono. Imprudente, desde la bici y en la carretera.

    Disculpa la poca fluidez de lo que escribo. Arcada fire, ya sabes.

    Te quiero


    la próxima la pago yo.

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  2. Pues tu pregunta tiene fácil solución..., di con este blog buscando información de un CD que se llama precisamente como tu blog. Perfecta casualidad, me encanta el CD y el blog.

    Saludos!

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  3. El cantante es Luis Ramiro, un cantautor madrileño. ¿Tipo de música? Creo que la mejor para crear dramas y delirios varios, a mí me parece perfecta.

    Probablemente sí, Alain esté detrás de todo, y cuando el mundo se dé cuenta sea demasiado tarde.

    Saludos

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  4. Es precioso Nere.

    Me acuerdo en Barcelona, Septiembre creo, nos sentamos resacosas Silvia Zaida tú y yo en una placita cerca de casa de Sara a comer, y a matar el tiempo o que el tiempo nos matara. Nos sirvió la comida el ex de la ex de Silvia, pasó María 6 pisos, actual novia de la citada ex.
    Recuerdos felices.
    Como cuando conocí a Zaida, un volcán prodigioso.

    Yo creo firmemente en vosotras dos.
    Porque las historias de errores y empeños me gustan las que más.


    PD: Algún día me desmembraré: no es normal lo fría que se me queda la mano derecha encima del ratón

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  5. te quiero sin sobriedades.


    al extremo y sin extremos, como siempre.

    J

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  6. Pero siempre pienso en ti.

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  7. La foto se llama muchacho pelirrojo triste.

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