Digamos que después de días radiantes se suceden días sin luz. Hoy venía en bici mirando las nubes. Recuerdo que en Biarritz encontré una con forma de cocodrilo.
En la librería empecé ayer a leer 'El espíritu de mis padres sigue subiendo en la lluvia', que me parece un título maravilloso, partiendo de su esencia cursi. Lo escribe Patricio Pron, uno de los escritores jóvenes que más me gusta. Le gusta poner títulos largos. El anterior era 'El mundo sin las personas que lo afean y lo arruinan'. Yo pensaba abrazar por ese título a Patricio, que iba a venir a la librería dentro de las charlas y ciclos que hacemos cada año, pero en el último momento se puso enfermo y no vino. Así que soy La Chica que Casi Conoció a Patricio Pron.
Anoche tuve una charla antes de dormir con Silvia. En un momento dado nos pusimos a hablar de mi exnovia. Me di cuenta de cómo el tiempo ha ido convirtiendo mi dolor en un órgano propio que yo conozco y no conozco. Como conozco y no conozco mi páncreas. Dentro de mí no le tengo miedo. Recordé, no sé por qué, los dedos de sus pies y en cómo los amaba, eran tan feos, eran preciosos. Pensé en el paso del tiempo y qué es lo que no quiero en mi vida. Pensé en quién soy y cuando estaba a punto de llegar a unas cotas de indagación filosófica y de revelaciones audaces, decidí dormir. Lo decidí. Leí algunos poemas de Anne Sexton y volví a leer la carta que Maite me escribió el domingo, antes de ir a votar. Miré al techo, en la calle un borracho gritó "que os jodan a todos" y sonreí.
El sábado me cagó una paloma en la cabeza. Nunca me había pasado. Tú te reías y yo me puse roja, buscando una explicación. Una señora que podía ser rumana, rusa o brillante, señaló a una paloma que comía pan en la acera y dijo "Ha sido ésa". Y añadió "Eso, buena suerte. Tú comprar lotería". Yo sólo podía decir "Pero si soy la única que defiende a las palomas. Y encima me cagan. Seres traicioneros, bolleras". Mereció la pena tu risa a mis espaldas subiendo las escaleras.
Si el PP pide elecciones anticipadas, yo pido erecciones postergadas.
Acaba de llegar Marijose, despeinada, en visita-sorpresa matutina.
Así que me despido para rendirle honores.
Y citando a Julia: Lo malo de los martes, es que duran todo el día.
http://video.yandex.ru/users/npodgornov/view/14/
ResponderEliminarcomo les hemos ocupado sus plazas ya no tienen donde cagar, no te lo tomes como algo personal
ResponderEliminarNere, tu público se hace cada vez más dependiente, tienes que darnos más literatura.
ResponderEliminarCon cariño desde el sur.
Me he reído tanto, tanto, tanto, tontamente. "Seres traicioneros, bolleras". No puedo parar de reír.
ResponderEliminarTu lucidez combinada con tu sensata embriaguez me alegran la tarde en el videoclub. Te imagino con el libro de Anne Sexton en las manos, tu mirada clavada en una frase y en tus ojos tan abiertos una revelación que me contaste lo más detalladamente posible hace unos días, como si fuera un secreto importante (el más importante) que nos revelará por qué debemos seguir enamorándonos de mujeres cuando lo que realmente queremos hacer es matarlas a todas.
"Me di cuenta de cómo el tiempo ha ido convirtiendo mi dolor en un órgano propio que yo conozco y no conozco." Lo describes tan bien que me resulta familiar, esto me pasa contigo a menudo, por eso te admiro y te miro tanto, aunque de vez en cuando pasemos unos días sin hablar y ya tengamos la sensación de estar destrozando nuestras vidas sentimentales.
Será por esa necesidad vital de hablar de sentimientos, intentar poner un orden científicamente incierto a unas emociones esquizofrénicamente desbordantes.
Esto de la paloma me acaba de recordar que el otro día estaba con Bego hablando sobre poesía, bolleras y embarazos y precisamente al tocar el tema de la fertilidad una paloma se nos cagó al lado.
Cito a Bego en tu blog porque lo considero un templo posmoderno de la literatura clásica y creo que sus poemas te encantarían como me encantan a mí o más, que para algo sabes tanto de poesía como yo de cine de auto(r)car. Lo malo es que están escritos en catalán y ella es muy tímida, pero estoy intentando convencerla para que publique y que la traduzcan al castellano, al euskera, el gallego, el lenguaje de los signos (me parece tan romántico el concepto "lenguaje de signos"), checoslovaco, etcétera.
Hoy estoy felizmente triste. Tengo resaca de desamor y de Nick Cave, esta noche será una de esas noches de "campo de concentración de modernos y bolleras en transición que se reencuentran con casi todos sus fantasmas en el escenario Chernobil, Hiroshima o Fukushima (éste es nuevo de este año)".
Te echaré de menos, te escribiré algún mensaje aparentemente abstracto pero sinceramente preciso.
Te quiero.
Y te pido un favor, por favor: no dejes de escribir, mientras te animas a escribir de verdad. Te necesitamos. Sin leerte la tarea de arrancar cebollas sería insoportable.
Posdata: Me gustaría vivir en un mundo en el que Nerea Madariaga quiere conocer a Patricio Pron y Patricio Pron quiere conocer a Nerea Madariaga pero solamente se ven en los libros del otro, porque cada vez que van a encontrarse físicamente uno de los dos cae enfermo.
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